Les feux du crépuscule d'automne (3)

	Name	Les feux du crépuscule d’automne (3)
	Type (Ingame)	Objet de quête
	Family	Les feux du crépuscule d’automne
	Rarity
	Description	Un rouleau tissé du Clan des fleurplumes. Il semble qu’il soit composé de ce qui était à l’origine deux histoires distinctes d’époques différentes qui ont ensuite été regroupées à un moment inconnu.

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À peine a-t-il passé le coin qu'il aperçoit cette bannière, ce symbole d'autorité. Presque instinctivement, il resserre sa prise sur sa main, une vague d'excitation brûlante coulant dans ses veines. Il n'a pas remarqué la flamme qui a glissé entre ses doigts. Tout à coup, une grande explosion se fait entendre de toutes parts, et des flammes commencent à engloutir tout l'entrepôt, l'espace étroit se transformant instantanément en un crématorium rugissant. « Vite, par là ! », crie-t-il, paniqué, la tirant par le bras alors qu'il essaye de trouver une issue de secours à travers un rideau de flammes. Mais la chaleur intense commence à brouiller sa vision. « Il n'y a pas d'issue », murmure-t-elle doucement en le laissant lui tenir le bras sans résister, comme elle l'a toujours fait. « Je les ai toutes bouclées. »

Réalisant qu'il ne peut pas s'échapper, le dragon laisse échapper un rugissement furieux qui résonne dans la grotte étroite comme un long grondement de tonnerre. Elle le regarde se débattre en vain, battant des ailes comme si ça pouvait éteindre ce brasier infernal. Mais il est trop tard, et le désespoir même de la résistance de la créature le trahit. Dans ses mouvements frénétiques, il brise les récipients de phlogistique liquide. Sa chair est consumée par les flammes qui pleuvent. Une épaisse fumée noire commence à s'élever et couvrir les quelques faibles éclats de lumière qui parviennent encore à se glisser dans les interstices des murs de pierre, comme si elle essayait d'engloutir le faible soleil du crépuscule d'automne.

Prise à la gorge par la fumée noire qui les enveloppe, elle se débat en vain. Rampant à ses côtés, elle tend maladroitement la main pour caresser son visage et lui donner un dernier baiser d'adieu. « Même la mort ne peut pas nous séparer », murmure-t-elle en essayant de lever une main qui est désormais complètement engourdie.

Elle relâche alors sa main, et la corde de l'arc, tendue depuis si longtemps, laisse échapper un son aigu, comme un cri de joie. La flèche ornée de plumes transperce la fraîche soirée d'automne et file vers le dragon géant qui se tord de douleur dans les flammes en contrebas.

À travers les colonnes de flammes qui obscurcissent presque complètement la lumière du crépuscule, elle aperçoit un groupe de personnes se précipitant vers eux. Elle sourit et pose son regard sur la tête du dragon, imaginant la scène et les expressions sur le visage des gens lorsque les flammes se seront éteintes.

Des renforts du Clan des fleurplumes, se dit-elle, des héros qui ont jadis suivi sa mère au combat. Bien que doté d'ailes, ce dragon qu'elle chasse depuis tant d'années n'a désormais plus que très peu d'espoir de s'échapper.

Et en effet, se dit-elle, il n'y a aucune issue.

« Nous arrivons trop tard », marmonne l'aîné Nyamgondho. Après avoir essuyé son front des gouttes de sueur qui brillaient à la lumière de l'huile en feu. Il arrache un rideau à moitié brûlé de la poutre au-dessus, puis le jette sur le côté. Autour de lui se trouvent les jeunes hommes qui se sont précipités pour aider à éteindre l'incendie, mais personne ne comprend comment l'entrepôt, surveillé de près, a soudainement pris feu. Il soupire, puis scrute à nouveau la zone, cherchant sans grand espoir un indice sur l'origine de l'incendie. Mais comme avant, à part les deux corps calcinés, il n'y a rien d'autre que le crâne de dragon qui pend au-dessus d'eux. Une relique de la bête qu'elle avait tuée, à elle seule, quelques années auparavant. Tout ce qui se trouvait dans l'entrepôt a été réduit en cendres.

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