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| Les feux du crépuscule d’automne (1) |
| Les feux du crépuscule d’automne (2) |
| Les feux du crépuscule d’automne (3) |
Les feux du crépuscule d'automne (1)
 | Name | Les feux du crépuscule d'automne (1) |
| Type (Ingame) | Objet de quête | |
| Family | Les feux du crépuscule d'automne | |
| Rarity |  | |
| Description | Un rouleau tissé du Clan des fleurplumes. Il semble qu'il soit composé de ce qui était à l'origine deux histoires distinctes d'époques différentes qui ont ensuite été regroupées à un moment inconnu. |
| Tandis qu'ils marchent le long du chemin sinueux menant à l'entrepôt, les feuilles fanées tombant autour d'eux comme une pluie légère, elle observe discrètement son profil, tentant d'associer ses traits à l'image qu'elle a de lui dans ses souvenirs. Ça faisait des années qu'ils ne s'étaient pas vus, et il a non seulement grandi, mais il est également habillé de façon nettement plus raffinée. Ça n'a toutefois rien de surprenant puisqu'il est désormais archiviste de la Grande alliance en visite pour recevoir la bannière du Clan des fleurplumes au nom du saint souverain. Il est donc tout à fait naturel qu'il fasse un effort vestimentaire pour l'occasion. Il a changé, pense-t-elle, mais comment pourrait-il en être autrement ? La seule chose qui n'a pas changé, c'est sa mollesse. « Je vous assure que les compétences du cuisinier seront à votre goût », dit-il, en marquant une pause comme s'il attendait une réponse. Elle reste silencieuse, alors il poursuit : « Une fois que nous aurons atteint la Cité de braise et rencontré Sa Majesté... » Incapable de supporter plus longtemps son bavardage incessant, le dragon pousse un rugissement tonitruant et l'interrompt. Il peut sentir sur elle cette odeur répugnante que même toutes les sources du sud ne pourraient pas laver. Ce petit insecte qui se trompe en croyant pouvoir prendre le contrôle de ces plaines brûlantes grâce aux ruses d'un traître et d'un fou, se dit-il. Il la poursuivait sans relâche, avec la ferme intention de la transpercer de ses griffes et de la plaquer dans le sable, même si elle lui a déjà échappé à deux reprises. Elle fait semblant de ne pas se soucier de ce qu'il pense, répondant seulement par un doux sourire. Il l'étudie un instant, espérant lire sur ses lèvres une émotion subtile. Comme toujours, il ne trouve aucune trace de résistance sur son masque d'indifférence. Elle a toujours été ainsi, songe-t-il avec compassion. Depuis leur première rencontre, elle a toujours été la même : calme et conciliante, jamais de résistance, aussi docile qu'un capybara au bord de la rivière. Elle accepte sans poser de question tout ce que le destin lui réserve, exactement le contraire de sa mère, beaucoup plus dure. « Ne t'inquiète pas », dit-il soudainement. « Même s'ils sont tous partis, je resterai avec toi pour toujours, jusqu'à ce que la mort nous sépare. » Elle le regarde, sourit, puis lui prend la main tendue, apparemment conquise. « Jusqu'à ce que la mort nous sépare », répète-t-elle doucement, comme si elle se parlait à elle-même. Pendant un bref instant, une fissure a semblé apparaître dans son masque parfait, mais il ne l'a pas remarqué. En fait, il ne remarque jamais rien. Pauvre homme, pensa-t-elle, il fait toujours de son mieux pour jouer son rôle, mais on ne le félicite jamais... Quelle malchance. Mais la chance n'était pas le facteur décisif, simplement une note de bas de page dans cette chasse prolongée. Elle chasse ce dragon géant depuis des années maintenant, suivant les traces de son odeur maléfique. Elle en comprend la vanité et comment le séduire par les mots, lui qui est tellement sûr de sa maîtrise du destin qu'il est convaincu de pouvoir déjouer l'inévitable conclusion qui l'attend. C'était ce fantasme délirant qui l'avait amené ici, tandis qu'elle tend maintenant la corde de l'arc de ses doigts fins. Elle est parfaitement immobile, les yeux fixés sur la bête qui approche, sa silhouette si gigantesque qu'elle remplit presque l'entrée de la grotte, comme de l'huile s'échappant d'un pot. Elle peut le sentir la fixer du regard, avec son regard prédateur. Elle n'est rien comparée à lui. Elle est aussi insignifiante qu'un simple insecte, une plume prise dans le vent. « Quel est cet endroit, petite canaille sournoise ? » |
Les feux du crépuscule d'automne (2)
 | Name | Les feux du crépuscule d'automne (2) |
| Type (Ingame) | Objet de quête | |
| Family | Les feux du crépuscule d'automne | |
| Rarity | | |
| Description | Un rouleau tissé du Clan des fleurplumes. Il semble qu'il soit composé de ce qui était à l'origine deux histoires distinctes d'époques différentes qui ont ensuite été regroupées à un moment inconnu. |
| « C'était le jardin préféré de ma mère », répond-elle doucement, ses doigts fins caressant doucement une fleur dont le nom lui échappe désormais. Son ton détaché dissimule une certaine intensité, inflammable comme l'huile qu'elle a enfouie sous l'entrepôt. Elle évite délibérément son regard, sachant déjà ce qu'il dirait, ces métaphores suffisantes et usées, ces mots de réconfort hors de propos, bien intentionnés mais complètement creux. Il l'exhorterait à ne pas trop s'affliger de ce qui s'est déjà passé, essayant de la convaincre de se joindre à lui pour rêver d'un avenir qui n'arriverait jamais. Puis, comme ça s'est produit d'innombrables nuits auparavant, il tendrait la main pour lui caresser la joue, tout comme elle est en train de caresser la fleur. Pourtant, elle se sent agitée, opprimée même par la chaleur persistante de la soirée d'automne et le gazouillis incessant des insectes. Alors, avant qu'il puisse parler, elle casse la tige de la fleur et se tourne pour le regarder. Le voyant surpris, elle sourit, puis glisse soigneusement la fleur de feu dans son collier doré. « Allez, partons. Je suis sûre que quelqu'un s'occupera de tout ça. » Le dragon hésite, il plisse les yeux pour parcourir l'obscurité étouffante. Il n'est pas tombé dans son piège, pas même un instant. Oui, elle l'a attiré ici, dans cette grotte étroite. Mais, et alors ? Il la regarde avec un mépris aussi pénible à voir que son fier plumage. Elle ne ressemble en rien à sa mère, ni à l'archer dont la flèche lui a transpercé la gorge des décennies auparavant, ni à la femme qui l'a poussé au fond de la forêt sombre comme un alpaga. Cette femme qui l'a privé du simple plaisir de ravager les villages humains, la femme qui a mérité sa haine. Non, cette petite chose qui tremble devant lui n'en est qu'un frêle écho qui n'a pas la moindre chance de résister à ses griffes, et encore moins d'échapper à son destin horrible et effrayant. Son existence même est une parodie de sa lignée, une insulte à l'ancienne lignée des dragons. Quelle idée absurde l'a poussée à l'attirer ici ? Un plan aussi enfantin ne peut la conduire qu'à sa mort. C'est à ce moment que le dragon sent d'infimes traces d'une odeur étrange persistante dans l'air. Pendant un bref instant, ses pensées sont troublées par une sensation de doute, mais celle-ci disparaît rapidement sous le poids de son arrogance. En poussant la vieille porte en bois, il sent à nouveau des traces de la même odeur étrange, comme de l'huile, ou peut-être du bois sec. Mais il n'y prête aucune attention, il se contente de lui prendre la main pour la conduire dans les recoins sombres de l'entrepôt. Quoi qu'il arrive, il continuerait à l'emmener. En silence, il pense qu'un jour, il pourrait diriger tout le Clan des fleurplumes de la même manière. Sans réfléchir, il lève les yeux vers l'énorme crâne de dragon suspendu au-dessus d'eux. Il ne se souvient pas d'une telle relique à cet endroit avant de quitter le clan, mais ça n'a aucune importance. Lianca et sa successeure désignée ne sont plus de ce monde, et son autre fille, au cœur tendre, n'a pas ce qu'il faut pour diriger la tribu. Lui seul, qui accompagne cette fille depuis sa jeunesse, et jouit d'une profonde confiance du saint souverain, est digne de conduire ces ignorants vers l'avenir que le saint souverain avait décrit. L'aîné Nyamgondho, un enfant du Clan des fleurplumes lui aussi, n'y voyait aucune objection. Une fois la nuit de noces terminée, toute opposition serait réduite au silence. Dans ce silence, une idée étrange l'envahit, comme un rêve nouveau et inconnu. Elle se demande si le jeune homme auquel elle a autrefois aspiré, celui qui était autrefois son compagnon... Et s'il n'avait jamais quitté le Clan des fleurplumes, s'il n'était pas allé servir le saint souverain, mais qu'il était plutôt resté pour assister à son évolution, au développement de sa résistance... Aurait-il été agréablement surpris ou abattu ? Les yeux brûlants de la bête se fixent sur elle dans l'obscurité, son pouls adoptant la même cadence que sa respiration de sorte qu'on ne peut plus les distinguer. Un mouvement presque imperceptible... Et d'un coup, une étincelle allume la mèche qui se précipite désormais vers les tonneaux d'huile à proximité. |
Les feux du crépuscule d'automne (3)
 | Name | Les feux du crépuscule d'automne (3) |
| Type (Ingame) | Objet de quête | |
| Family | Les feux du crépuscule d'automne | |
| Rarity | | |
| Description | Un rouleau tissé du Clan des fleurplumes. Il semble qu'il soit composé de ce qui était à l'origine deux histoires distinctes d'époques différentes qui ont ensuite été regroupées à un moment inconnu. |
| À peine a-t-il passé le coin qu'il aperçoit cette bannière, ce symbole d'autorité. Presque instinctivement, il resserre sa prise sur sa main, une vague d'excitation brûlante coulant dans ses veines. Il n'a pas remarqué la flamme qui a glissé entre ses doigts. Tout à coup, une grande explosion se fait entendre de toutes parts, et des flammes commencent à engloutir tout l'entrepôt, l'espace étroit se transformant instantanément en un crématorium rugissant. « Vite, par là ! », crie-t-il, paniqué, la tirant par le bras alors qu'il essaye de trouver une issue de secours à travers un rideau de flammes. Mais la chaleur intense commence à brouiller sa vision. « Il n'y a pas d'issue », murmure-t-elle doucement en le laissant lui tenir le bras sans résister, comme elle l'a toujours fait. « Je les ai toutes bouclées. » Réalisant qu'il ne peut pas s'échapper, le dragon laisse échapper un rugissement furieux qui résonne dans la grotte étroite comme un long grondement de tonnerre. Elle le regarde se débattre en vain, battant des ailes comme si ça pouvait éteindre ce brasier infernal. Mais il est trop tard, et le désespoir même de la résistance de la créature le trahit. Dans ses mouvements frénétiques, il brise les récipients de phlogistique liquide. Sa chair est consumée par les flammes qui pleuvent. Une épaisse fumée noire commence à s'élever et couvrir les quelques faibles éclats de lumière qui parviennent encore à se glisser dans les interstices des murs de pierre, comme si elle essayait d'engloutir le faible soleil du crépuscule d'automne. Prise à la gorge par la fumée noire qui les enveloppe, elle se débat en vain. Rampant à ses côtés, elle tend maladroitement la main pour caresser son visage et lui donner un dernier baiser d'adieu. « Même la mort ne peut pas nous séparer », murmure-t-elle en essayant de lever une main qui est désormais complètement engourdie. Elle relâche alors sa main, et la corde de l'arc, tendue depuis si longtemps, laisse échapper un son aigu, comme un cri de joie. La flèche ornée de plumes transperce la fraîche soirée d'automne et file vers le dragon géant qui se tord de douleur dans les flammes en contrebas. À travers les colonnes de flammes qui obscurcissent presque complètement la lumière du crépuscule, elle aperçoit un groupe de personnes se précipitant vers eux. Elle sourit et pose son regard sur la tête du dragon, imaginant la scène et les expressions sur le visage des gens lorsque les flammes se seront éteintes. Des renforts du Clan des fleurplumes, se dit-elle, des héros qui ont jadis suivi sa mère au combat. Bien que doté d'ailes, ce dragon qu'elle chasse depuis tant d'années n'a désormais plus que très peu d'espoir de s'échapper. Et en effet, se dit-elle, il n'y a aucune issue. « Nous arrivons trop tard », marmonne l'aîné Nyamgondho. Après avoir essuyé son front des gouttes de sueur qui brillaient à la lumière de l'huile en feu. Il arrache un rideau à moitié brûlé de la poutre au-dessus, puis le jette sur le côté. Autour de lui se trouvent les jeunes hommes qui se sont précipités pour aider à éteindre l'incendie, mais personne ne comprend comment l'entrepôt, surveillé de près, a soudainement pris feu. Il soupire, puis scrute à nouveau la zone, cherchant sans grand espoir un indice sur l'origine de l'incendie. Mais comme avant, à part les deux corps calcinés, il n'y a rien d'autre que le crâne de dragon qui pend au-dessus d'eux. Une relique de la bête qu'elle avait tuée, à elle seule, quelques années auparavant. Tout ce qui se trouvait dans l'entrepôt a été réduit en cendres. |
6.x Character Roadmap (very STC) 6.0 (🧂) * Electro Male from the Lightkeepers faction *...